La passion du photographe Fabrice Cahez pour le cincle plongeur

Ma passion naissait seulement. Je n’en étais qu’aux prémices de l’ornithologie, mais déjà je collais aux basques de l’animateur de la sortie. Je l’ai donc vu le premier, ce petit oiseau brun, qu’il pointait du doigt à quelques dizaines de mètres du pont où nous avions installé les longues-vues.
Qu’est-ce qu’il avait de spécial, ce volatile, avec son plumage terne ? Il ne m’a pas fallu longtemps pour comprendre quand son plastron blanc a illuminé l’oculaire. Mais j’ai eu besoin de davantage de temps pour savoir où il était passé pendant que je discutais ! J’avais beau le chercher, il avait disparu, sans prévenir.
Comment faisait-il pour plonger aussi longtemps ? Un mystère, pour un gars de la terre qui n’aimait pas l’eau. Et qui ne savait même pas nager. Je l’admirais et le jalousais en même temps.
De retour à la maison, je me suis plongé dans mon « Géroudet ». Couverture jaune, vieille édition, page 99. Ce n’est pas compliqué : dans le même chapitre, il n’y a que le cincle et le troglodyte. Ce dernier, je le connaissais : c’était la mascotte de notre association.

La marque blanche

Le cincle, c’était décidé, j’allais le retrouver. Nous étions en plein hiver. J’ai chaussé mes bottes et longé la rivière. Juste un petit cours d’eau pas très large, pas très beau, qui s’échappait comme il pouvait des rejets d’eaux usées du village. Il ne devait son salut qu’à son débit et à sa pente, suffisants pour alimenter jadis deux petits moulins.
Les premiers pas ne me permirent que d’exercer mes jumelles. Le ruisseau s’écoulait paisiblement entre les embâcles. Pas le moindre cri, pas la moindre vie. Pourtant un détail attira bien vite mon attention. Au milieu du bief, sur une grosse pierre tombée du mur du premier moulin, trônaient deux énormes taches blanches. A n’en pas douter, le propriétaire des lieux avait laissé sa signature.
Ragaillardi par ce détail, je continuai ma progression, jusqu’à l’endroit où une cascade de plusieurs mètres de haut faisait tourner quelques décennies plus tôt la roue du meunier.
En dessous de moi, au milieu du tumulte bouillonnant, un petit oiseau brun venait de décoller. Si vite que mes jumelles sont restées collées entre mes doigts. Une image définitivement gravée dans ma mémoire. Je savais qu’il était là et qu’il suffisait d’y revenir. Et j’y suis retourné depuis lors presque chaque année.

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